Carne de Papel

Ángel Calpena tenía asumido desde hace muchos años su papel de animal de costumbres. Más que asumida, la percepción de su vida era más o menos satisfactoria. Uno de los pocos cambios que podía tolerar era el de cambiar brevemente su residencia con la finalidad de relajarse; o por ser precisos, para relajarse mientras hace su trabajo. Ángel Calpena se dedicaba a la escritura. Este término, “escritura” y no “literatura”, está elegido a conciencia; no pocos críticos se postulan enérgicamente contra la idea de llamar literatura a las novelas que Ángel Calpena escribía. Estas novelas eran de un estilo, según muchos, sádico y macabro; páginas llenas de violencia explícita y muertes retorcidamente barrocas. Todo a caballo entre la novela negra “hard boiled” y el terror.

La Noche de los Tiempos

Nota: Este texto se me ocurrió tratando de evocar las sensaciones de una noche crítica, anterior a una intervención de cierta envergadura. No es muy narrativo, es algo más bien sensorial. De ahí que sea un poco impermeable. Es lo que hay para este ¿relato?
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Es poca la luz que hay en mi casa y sin embargo todo está entre como atrapado entre ámbar; dorado y difuso. De las horas que quedan, apenas nueve, no tengo noticias de que haya mente o conciencia dispuestas a soportarlas con sosiego y raciocinio. Veo a mis padres afanados; parece que estén inmersos en los preparativos de un largo viaje, como si con la carga de los fardos hubieran también de acarrear un peso espiritual lesivo e intolerable. Podría ser rigurosamente cierto. 

Lejos de Casa

En la revista que publica la Asociación Psicoanalítica mensualmente he encontrado un caso lo suficientemente excéntrico como para despertar mi interés. Digo excéntrico porque, aunque quizá se hayan visto casos más extremados e impactantes, supone una auténtica anomalía estadística.

El Cazador de Sonidos (II)

-Viene de la parte (I)

-La residencia de Héctor Córdoba estaba en una escuálida calleja del extrarradio, de exiguas dimensiones y no demasiada iluminación. A la hora del atardecer el ambiente se enturbia, quedándose una tiniebla caliginosa.  No las tengo todas conmigo cuando llamo al timbre para cumplimentar la cita concertada.